3 Всем привет. как дела?

А всем привет, друзья мои. Вспомнил я, что есть блог у меня") 

Если честно, то я в последнее время все больше пасусь на Вконтакте. Конечно, не хочется забрасывать бложик, которому уже не один год, и я честно стараюсь его не забывать, но... Как всегда, есть какое-нибудь Но... Оно всегда разное.
То писать нечего, та настроения нет.  А если есть и то и это, то банально нет времени. Или состояние не позволяет  - дежурств суточных стало больше и выездов тоже. А после суток без сна, на нервах - жутко хочется спать. И хорошо, если получается.
Но, ладно, это я о грустном.
А о хорошем - не знаю, оживил свой аккаунт ВК. Много он не требует от меня. Формат ленты позволяет тиснуть пару-другую фраз-мыслей и не заморачиваться на объемный текст.

Мало того, я вдруг вспомнил, что когда-то писал для конкурса "55"  на Графоманах и даже жюрил там... и решил создать группу. Это практически забава - написать историю из пятидесяти пяти слов. С одной стороны - формат не требует многого в плане накрученности, а с другой -  краткость  ведь у нас таланта сестра.
Есть и еще один аспект. Если история получилась. какая-никакая, то по методу снежинки ее очень легко вырастить в нормального размера произведение. Такая литературная проза жизни, берешь и напитываешь объемом маленькую вещицу. И она становится вещью...
Присоединяйтесь, если есть желание: 55 слов >>>

Из того, что на коленке написалось, во время обеда и типа того:

Пятьдесят четыре… пятьдесят два… Шаги гулко отдаются по коридору. Он уже рядом, совсем-совсем.
Сорок один… Я верил, что уже прошел свой последний путь, но нет. Это шутка местной Голгофы – палач шествует к жертве тем же путем, длиною в пятьдесят пять шагов. Сволочи!
Тринадцать… Шаг за шагом, смерть приближается. Скорее бы.
Три..
Два..
Один.
Благословенная тьма…

Просыпался он рано, а засыпал поздно.
Но это совсем не значит, что он горел жаждой деятельности.
Нет, он просто существовал. Но даже в этой простоте находил свои прелести - встречал рассветы, провожал закаты. Слушал шум дождя и шорох снежинок, пение рельсов от приближающегося поезда и плач ветра. Свист синиц и воркотание голубей.
Он просто жил.

Как странно горит свеча, пламя ее колышется в унисон дыханию невидимого гостя.
Я оглядываюсь вокруг, но не вижу никого. Лишь фитиль потрескивает и брызгается искрами, словно ему весело в этот миг.
И мне становится грустно - я сегодня снова один, только тень со мною рядом. Но она пляшет с огнем, ей совсем не до меня.

Осень выметнулась внезапно, листва подернулась всполохами огненного золота.
Листок за листком , богатство потекло на землю.
Я смотрю, как дворник собирает листья в тачку, отвозит куда-то … Но ветер шалит, выдергивает бесценные слитки.
И он снова метет.
- Зачем? – спросил я. – Ведь ветер не даст?
- Не важно, - ответил он. – Главное, моя тачка наполняется.

Такие вот несуразмы ")) Способные вырасти в стройное повествование. Всего-то и нужно, взять и начать работать с текстом...Попробуем?