Похоже, осень наконец-то добралась и до этих мест. Листва здешних кленов и плакучих ив, горестно уронивших свои косы до самой земли, еще не подернулась багрянцем ежегодного заката, но все идет к этому.
Все больше листвы под ногами. Все чаще по утрам появляется изморозь на стеклах, все чаще лужи покрываются хрупким стеклом льда.
Люблю наступать в этот ломкий хрусталь – х-р-р-русть, хр-р-р-рясть. Это рассыпчатое хрумкание окунает в детство, когда носились шумной ватагой по льдистым штуковинам, кто звонче да громче. Только и хряськало под нами. Веселуха, господи.
Как давно это было… Но привычка эта никуда не делась.