Вот и 10 ноября на дворе.
Снова падает пушистый снег. Снова иду на работу.
Снова … и снова… и снова…
В городке царит организованный бедлам, как-никак, сегодня в государстве нашем законный праздник российской милиции полиции – день, в который принято хоть как-то отмечать служивых людей.
На государственном уровне это решается раздачей разного рода наград – от правительственных орденов и медалей до различного рода ведомственных памятных нагрудных знаков. Плюс грамоты, министерские да генеральские /первые всяко лучше ‘), правда-правда /.
Концертик какой-нибудь еще забабахают, не без этого.
Вот и нам что-то там причитается в связи с этим днем, непременно наградят, как пить дать. А и не против никто, вполне приятно. Да и заработано честно.
У местных полис’менов к наградам отношение трепетное – чем больше их количество, и чем красивее они – тем лучше для обладателя. Грудь должна сверкать эмалью и позолотой, и никаких гвоздей. У каждой из этих медалей своя цена, во всех смыслах.
Ни насмехаться ни зубоскалить поэтому поводу не собираюсь – это вполне нормальная сторона местного менталитета, да и какая-никакая отдача от работы, которая и на самом деле не простая.
Местные эксперты практически все обстрелянные уже не раз, а то и подорванные. Думаю, что и остальным службам досталось не меньше, просто с коллегами-экспертами я по работе общаюсь. Так что, не нам судить.
Да. Еще в этот день посещают мемориал памяти павших при исполнении сотрудников. Вообще, в Магасе это происходит куда чаще, чем у нас дома. Но и погибших здесь тоже больше – четыре строгих прямоугольника, усыпанных врезанными в гладь гранита именами.
Вечный огонь. Вечная боль…
А с неба сыплется пушистый. Усыпая стеллы и площадку мемориала белым, словно саваном.
Через час-другой белый пропадет под подошвами посетителей мемориала, превратившись в лохмотья бесцветного, но такова его участь. Потом он снова придет, и снова накроет беспардонное вмешательство людей в свое господство, и это тоже его участь.
А я усыпаю белый черным, разрывая гладь листа мурашами букв, ползущих ровным строем под моим командованием.
Порой они вырываются из-под контроля, и тогда рождается нечто, что имеет свою жизнь, поражая автора самим фактом своего существования. Бороться с этим как бы и не нужно. Коли нашло – лови момент и пиши, до боли в суставах и рези в глазах, забывая обо всем вокруг.
Вот только отключаться от реала здесь нельзя, совершенно. Чревато.
за окном все сыплет и сыплет… белым… на белое
**
а до отправки домой осталось 132 дня
Понравилось? Поделитесь с друзьями, хорошо?
0 коммент.:
Отправить комментарий
Пожалуйста, поделитесь ссылкой на пост